Endlich habe ich mit Einkorn gebacken!

David, der am Bio-Bauernhof aufgewachsen ist und sich mit Schrot und Korn auskennt, hat mir berichtet, Einkorn mache Gebäck fluffig und weich. (David im Interview) Das Internet berichtete teilweise das Gegenteil: Einkorn kann durch geringere Schalenanteile nicht so viel Flüssigkeit speichern wie Dinkel beispielsweise und man soll sich eher kompakte Ergebnisse vorstellen.

Also war ich neugierig. Was nun? Kompakt oder fluffig? Saftig oder trocken? Und - oh ja - ich weiß es jetzt! David hat mich eindeutig besser beraten als meine Chatroom-Recherche.

Der Marmorgugelhupf mit Einkorn, Zucchini und Walnüssen ist wohl einer der saftigsten und weichsten Kuchen, die ich je gegessen habe. Keine Spur von trocken oder zu fest.

Die Zucchini ist als Feuchtigkeitsspender wunderbar und geschmacklich überhaupt nicht zu erkennen im Endergebnis. Mir war nur wichtig, dass sie geschält ist, da ich kein Grün im Kuchen wollte. Die dunklere, goldgelbe Farbe des "hellen" Teigs entsteht durch die Farbe des Einkorns und durch die Walnüsse , die super mit der Vanille harmonieren.

So stell ich mir einen Sonntagskuchen vor! Meine neue Lieblingsvariante des Wiener Klassikers, dem Marmorgugelhupf!

Da mein Französisch zu wünschen übrig läßt, unterhalten sich Khalid und ich in einer Mischung aus Deutsch, Englisch, ein bißchen Vorarlbergisch und noch weniger Französisch. Und voilà - insgesamt ergibt das ein ganzes Interview! 
 
Nachdem ich Mauretanien gegoogelt hatte und eine ungefähre Vorstellung davon bekam, woher Khalid stammte, war meine erste Frage, wie und warum führte ihn sein Weg nach Wien. Um diese Frage zu beantworten, mussten wir ganz vorne anfangen: Im fernen Afrika in den 80er-Jahren. 
 
Khalid erzählt mir von einer schicksalshaften Kindheit und Jugend. (Nachzulesen auf  weekend.at) Von den Schwierigkeiten, aber auch davon, wie schön es war, in einem sehr dichten und großen sozialen Netz aufzuwachsen. Das half ihm durch ein paar der schwierigsten Jahre im jungen Erwachsenenalter.
 
Khalid: It helped me when I was sick. Because I was not alone. Never alone. I was really sick, and it helped me to be stark.
 
2006, mit dreiundzwanzig, fiel Khalid nämlich eines Tages plötzlich um. Einfach so. Er war bis dahin immer gesund gewesen und beschreibt sich selbst als stark und sportlich. Bis er eines Tages aus der knienden Gebetsposition nicht mehr hochkam. Seine Freunde meinten erst er scherze. Erst einige Zeit später, als sie ihn anstupsten und Khalid reglos umfiel, riefen sie um Hilfe.
 
Khalid: That was the first time. And then I fell every day, every day. Some day maybe six or seven times. And it was really hard.
 
Der Arzt, zu dem Khalid ging, verschrieb Tabletten, die bei Epilepsie eingesetzt werden.
 
Khalid: Ich habe die Tablett genommen seit (Anm.: für) ein Jahr. Ich konnte nicht mehr schlafen und ich war grau geworden und ein bißchen wie paralisiert. Jeden Tag bin ich müde. Ich kann nichts selber machen. Ich bin jeden Tag im Bett gelegen. Ich habe Schwindel, wenn ich aufstehe und ich kann nicht gehen. Meine Cousins haben mich zum Toilette gebracht.
 
Khalids Verfassung wurde immer schlimmer. Er beschreibt einen Zustand der mich an ein Märchen erinnert: Schneewittchen im gläsernen Sarg. Oft konnte er nicht mehr sprechen, er bewegte sich wie in Zeitlupe und seine Haut wurde so fahl, dass seine Tante beschloss mit ihm einen erfahrenen und sehr anerkannten Arzt im Nachbarstaat Senegal aufzusuchen.
 
Khalid: Der Arzt sagt: „You are lucky that you came now. Because these Tabletten make you faible.“ Not stark, aber... schwach.
 
Neue Tabletten. Vitamin B12, wenn Khalid sich richtig erinnert. Diesmal wird es zumindest besser. Innerhalb der zwei folgenden Jahren verändert sich Khalids Zustand zwar langsam aber stetig und schlussendlich ist er wieder stark genug, um seine Ausbildung fortzusetzen. Er ging dafür nach Marokko.
 
Khalid: Aber das war ganz schlecht.
 
Julia: Wieso war das schlecht?
 
Khalid: Because the Moroccans are not friendly with black people. 

Dass sich Rassismus nicht auf unsere Breitengrade beschränkt, war mir in diesem Ausmaß bisher nicht bewusst gewesen. Khalid beschreibt mir das Verhältnis zwischen schwarzer afrikanischer Bevölkerung und arabischen Bevölkerungsgruppen als äußerst schwierig. Er litt sehr darunter – in Marokko noch mehr als in seiner Heimat. Und so kehrte er nach Nouakchott (in Mauretanien) zurück, um sein Studium der Geologie abzuschließen und fuhr weiterhin regelmäßig nach Senegal zum Arzt.
 
Julia: Was sagte der Arzt dazu, dass dein Zustand sich nur halb verbesserte?
 
Khalid: Er kann nicht... He doesn’t know the good reason, why I fell. He cannot explain it very well. Because the analysis is ok. Everything is ok.
 
Aber Khalid überkam immer wieder der Schwindel, das Kopfweh, und er fiel. Auch heute noch manchmal. Und er weiß nicht warum. Auch in Frankreich konnte ihm diesbezüglich nicht weitergeholfen werden.
 
Julia: Wieso hast du beschlossen nach Frankreich zu gehen?
 
Khalid: The reason was, I had a friend in Nouakchott, he was one year before me (Anm.: an der Hochschule in Nouakchott). And he made an inscription in France university. Then I was writing very well. The people liked how I was writing. So I wrote him the motivation letter and he got in. I have five friends now in Montpellier who I wrote the motivation letter (for).  
 
Julia: Because you were so good in French.
 
Khalid: Yes. And everybody said that I have to go to French university, because I was really good.
 
Aber das verlangte nach Geld, denn Khalid war bereits über fünfundzwanzig und qualifizierte sich deswegen nicht für ein Stipendium. Also sparte er alles, was seine Tante ihm monatlich als Unterstützung beisteuerte für die bevorstehende Reise. Was er zum Leben brauchte, verdiente er unter anderem indem er Mensatickets kaufte und gewinnbringend an hungrige StudentInnen weiterverkaufte. Nach einem Jahr hatte er genug gespart, um seinen Pass und die nötigen Papiere bezahlen zu können. Als er in Frankreich ankam, hatte er nicht mehr viel in den Taschen.
 
Khalid: Ich hatte nur tausend Euro – für alles! Meine Mom (Anm.: Tante Fama) hat ihren Schmuck verkauft für tausend Euro. Und das hat sie mir geschenkt und viel Glück.
 
Er kam bei seinem Cousin in Montpellier unter, obwohl der nur achtzehn Quadratmeter Wohnraum zur Verfügung hatte und bereits fünf Personen dort wohnten. Khalid war somit der Sechste. Immer wenn Einer etwas Geld hatte, versorgte er die Anderen mit. Aber oft reichte es wochenlang nur für Spaghetti.
 
Khalid: Aber Mauritanien Spaghetti. Und manchmal Reis. And when we  had money, we went to the boucherie and bought Fleisch. Nur manchmal.

Khalid fand bald die Möglichkeit für andere ausländische StudentInnen, die durch das Erasmusprogramm nach Frankreich kamen, Arbeiten auf Französisch zu schreiben und so ein wenig Geld zu verdienen.
 
Khalid: Jede Seite zehn Euro. The first one was a girl from China. She got good results on the first report I wrote for her, so she called me again. And we could pay for the rent and Essen. Reis, Öl, yaourt, ...
 
Obwohl man in Mauretanien als Erwachsener kein Joghurt isst. Joghurt ist ausschließlich für Babys. Als Khalid in Frankreich zum ersten Mal Joghurt angeboten bekam, sagte er erst mal gar nichts und fragte hinterher seinen Cousin Aliou, warum man hier Joghurt äße.
 
Khalid: Aliou sagt, es gibt viel Kalzium. „Du bist hier nicht in Afrika. Wir sind nicht in Mauretanien. Hier ist das normal. Man isst Joghurt.“ Ja, das war komisch. (Er lacht) Wie ein Baby!!! (Khalid muss noch mehr lachen.)
 
Inzwischen isst Khalid sehr gerne Joghurt. Besonders Vanille.
 
Julia: Was war noch komisch für dich, als du nach Frankreich kamst?
 
Khalid: In Mauretanien es ist ganz normal, dass Freunde sich an der Hand halten, wenn man ist unterwegs. Und als ich ganz neu war in Frankreich, it was maybe my second day at university, I was speaking with my friend and I give him my hand. And he pushed me and he said: „Put your hand away!“ I said: „What’s your problem?“ Dann er hat mir erklärt, dass man in Frankreich denkt, wir sind ein couple, wenn wir uns halten. A gay couple. And I said „Nooooo!? Really?? No, no, no, no, no, no!“
 
In Frankreich sagte Aliou also „Don’t touch me, don’t touch me!“, wohingegen man in Mauretanien unter Männern wesentlich mehr Körperkontakt pflegt. Paare allerdings würden sich in der Öffentlichkeit nie nahe kommen. Als Khalid in der französischen Straßenbahn zum ersten Mal gesehen hat, wie sich ein Paar küsste, wusste er gar nicht, wohin er schauen sollte. (Er macht es mir vor und rollt peinlich berührt mit den Augen.)
 
Julia: Was noch, was noch?
 
Khalid: Hmmm.... Ah ja: In Mauretanien wenn man fragt „Ça va?“, dann wiederholt man das sehr oft. Nicht einmal nur „Ça va?“ und „Ça va!“ und das war’s, sondern immer noch einmal und noch einmal. Like: „Ça va? Tu va bien? Ça va? Et la famille? Ça va bien? Ça va? Ça va! Et toi? Ça va?“
 
In einem Affentempo spricht mir Khalid eine mauretanische Begrüßungsszene vor und bricht dann ab, um mir zu erklären, dass das bei „den Alten“ zwanzig (!) Minuten so geht. Unter Umständen sogar mehrmals am Tag. Man nimmt sich kurz Pause, trinkt einen Schluck Wasser oder Saft und dann geht es von vorne wieder los, immer im Kreis mit denselben Fragen.
Ça va, ça va , ça va?
 
Als Johanna, Khalids europäische Freundin, in Frankreich mit zu Besuch bei mauretanischen Freunden war, fragte sie verwundert bei Khalid nach, ob der Gastgeber denn immer wieder vergessen habe, dass er sich bereits nach der Befindlichkeit Khalids erkundigt hatte. 

Julia: Wie hast du Johanna kennengelernt?
 
Khalid: I had a free day and nothing to do, and it was so hot, so I wanted to go to the beach. But I took the falsche Bus. And I was at a different beach. And I was alone. And Johanna was there. She was alone. And when I went back to the busstop, Johanna was also there. And she looked in my direction, and I looked in her direction. And she smiled. So I was like „Oookay! She looks friendly.“ And I asked if I could sit there.
 
So war das also. Und ist schnell was Ernstes geworden. Für Khalids Familie in Mauretanien war das ein wenig gewöhnungsbedürftig. Sie machten sich Sorgen, ob die Europäerin denn auch wirklich nett war und bei Khalid bleiben würde. Aber dann hat Khalid Fotos geschickt und Mama Fama (Anm.: Khalids Tante) und Johanna haben telefoniert. Inzwischen ist Mama Fama also beruhigt und freut sich, dass Johanna so freundlich ist.
 
Gemeinsam haben Johanna und Khalid in Montpellier, Lille und Metz gewohnt, und Khalid hat sein französisches Studium der Wasserwissenschaft (Hydrologie, Geohydrologie) abgeschlossen, bevor die Beiden diesen Sommer mit ihrem Sohn Amadou nach Wien gezogen sind, in Johannas österreichische Heimat. Jetzt wohnen sie im 16. Bezirk und gewöhnen sich gerade ein.
 
Julia: Und du suchst Arbeit in deinem Fachgebiet?
 
Khalid: Ja, aber ich bin nicht so... It doesn’t have to be exactly that. Juste un travail!
 
Julia: Und für was in deinem Erwachsenenalter bist du am meisten dankbar? Was ist dein Glück jetzt?
 
Khalid: Die Familie, Johanna und Amadou.
 
Julia: Und was sind die little things in life, die du magst?
 
Khalid: Ich mag cooking. Und Fahrradfahren. Das hab ich in Frankreich und Österreich gelernt, das Fahrradfahren.
 
Und kochen tut er am liebsten „Riz au Poisson“ und „Maafe“. Zwei mauretanische (afrikanische) Spezialitäten, die beide mit viel Tomate zubereitet und mit Reis gegessen werden. Das erste ein Fischgericht, zweiteres mit Erdnussbutter und Gemüse wie Süßkartoffel und Aubergine.
 
An dieser Stelle schaltet sich zum ersten Mal Khalids Frau Johanna ein, die sich bisher zurückgehalten hat.
 
Johanna: Aber Khalid, was hast du am allerliebsten?
 
Khalid: Ahhhh, Fußball! Barcelona! Ich muss jedes Spiel von Barcelona schauen.
 
Und der kleine Amadou ruft „Ballon, ballon!“ und sucht seinen Spielball.
 
Julia: Was magst du an dir am meisten?
 
Khalid: Ich bin stolz, wenn die Situation schlecht ist, dann geb ich nicht auf. Wenn ich etwas machen will, dann mache ich es.

Und so hat Khalid als Kind in der Schule neben Poulard, seiner afrikanischen Muttersprache, Französisch als zweite Muttersprache gelernt und büffelt aktuell parallel Englisch und Deutsch. Und er ist schon so weit, dass er ein vollständiges Interview geben kann, worüber ich mich sehr freue!
 
Ein großes Dankeschön an Khalid und auch an Johanna und den kleinen Amadou, die beide so geduldig gewartet haben, während ich eine Frage nach der anderen gestellt habe. Amadou hat nur manchmal ein bisschen geweint, wenn es allzu langweilig für ihn wurde. Johanna gar nicht.
 
Demnächst werde ich die Drei zum essen einladen und vielleicht trau ich mich und versuche eine Variante des Maafe. Eine neue Herausforderung für mich. Aber viel kann da ja nicht schief gehen, solange Erdnussbutter drin ist.
 
 
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Wer mehr über Khalids Zeit in Mauretanien, seine Kindheit und Jugend erfahren möchte, kann das auf weekend.at nachlesen. LINK weekend.at

Dieses Rezept ist das erste von zwei Kürbiskuchenrezepten. Heute: Pumpkin Spice Bread. Mein erster Versuch in Sachen Kürbiskuchen. Ähnlich dem Banana Nut Bread ist das Ergebnis ein sehr saftiges und eher kompaktes Geschmackserlebnis. ​

Eigentlich ist Pumpkin ja der "richtige" Kürbis. Ein "Kürbiskürbis". So einer, den man zum Erntedankfest oder zu Halloween aushöhlt und aufstellt. Etwas eleganter ausgedrückt: Pumpkin ist eine spezifische Kürbissorte und meint nicht den Überbegriff "Kürbis", wie wir ihn im Deutschen verwenden.

​Nichtsdestotrotz habe ich meinen Liebling unter den Kürbissen, den Hokkaidokürbis, verwendet und war mit dem Geschmack sehr zufrieden.

Ich hatte einen Termin zum Haare schneiden vereinbart. Zum richtigen Mond, am richtigen Tag. Aber an jenem Tag war ich dann zu dick, um zum Frisör zu gehen.
 
Dabei hatte ich mich eigentlich sehr auf die neue Frisur gefreut. Ich stellte mir das so vor: Neue Frisur, neuer Schwung, neuer Lebensabschnitt, neues Ich. Besseres Ich. Schöner, vitaler, schneller, stärker, erfolgreicher als jemals zuvor. Und vor allem schlanker wieder. Das mal gleich als erstes bitte. Der Rest würde sich dann schon ergeben. Hauptsache schlank. Die Kekseesserei musste wieder ein Ende nehmen, aber das würde mir mit dem neuen Stufenbob dann sicher ganz leicht fallen. In meiner Vorstellung war ich beim Verlassen des Frisörs bereits wieder schlanker, hatte wallendes, hüpfendes Haar und trug die coolen Lederstiefeln, die ich kürzlich beim Durchblättern des Instyles in einem Wartezimmer entdeckt hatte.
 
Kurz vor 10:00 Uhr dann allerdings, kurz vor Verlassen der Wohnung, traf ich meinen Blick im Garderobenspiegel. Ich sah mich plötzlich mit zukünftigem Stufenbob vor mir. Und ich fand mich blöd blöd blöd. Mich, den Stufenbob, meine Zauselhaare, die in keinster Weise und durch keine Schere eine Chance auf „wallend“ hatten, den aschbraunen Haaransatz, meinen z’wideren Gesichtsausdruck und vor allem die Illusion, die neue Frisur ändere an meiner aktuellen Situation etwas, ändere an meinem Gesichtsausdruck etwas, an meiner Gemütslage, der Unzufriedenheit. AAaaaahhhhh! Plötzlich wollte ich keinen einzigen Zentimeter meiner Haare mehr hergeben. Unter keinen Umständen! Mit einem herbstlich trendigen Stufenbob würde ich totunglücklich werden – das war mir jetzt klar.
 
Also rief ich an. Hallo, es tue mir sehr leid, aber ich müsse den Termin leider absagen. Ja, sehr kurzfristig, wirklich ungünstig, es tue mir wirklich leid, aber es ginge nicht anders.

Ich bin eine ganz schlechte Schwindlerin, deswegen versuchte ich erst gar nicht, eine passende Ausrede vorzutragen, aber ich legte möglichst viel Dramatik in die Stimme, um es nach Notfall klingen zu lassen. Ich wollte schließlich keinen Ärger auf mich ziehen. Dass ich zu dick war, um den Termin wahrzunehmen, erwähnte ich nicht. Ich fürchtete, die junge, freundliche Stimme am anderen Ende der Leitung würde den Zusammenhang nicht erkennen können.  
 
Gut. Erstes Übel abgewandt. Was nun. Ich schaute mir „How to lose weight in 4 easy steps“ an. Der Inhalt des Kurzfilms ist anders als erwartet. All it takes is time, heißt es am Ende der kleinen Komödie. Und ich denke mir: Time, Schmime. Ich will JETZT! Nicht Time, Schmime!

Aber ich weiß, es stimmt. Ich weiß, schnell geht gar nichts. Und schon gar nicht sofort. Ich weiß, ich muss mich langsam wieder aus der Unzufriedenheits-Zone hinaus bewegen. Schritt für Schritt. Wie immer. Die Liste, die am Schreibtisch liegt abarbeiten – einen Punkt nach dem anderen. Meine eigenen schriftlich festgehaltenen Ratschläge befolgen: Schreiben, Arbeiten, Laufen gehen, mich mit jemandem treffen (obwohl ich zu dick dafür bin) und langsam meine Comfortfood-Phase ausklingen lassen. Also esse ich schnell noch alle Kekse auf. Damit sie weg sind.  
 
Seit drei Tagen gibt’s also wieder Suppe zu Mittag und nix Süßes. Nicht mal die gesunden selbstgemachten Vollkornkekse. Und ich lauf eine Runde, wenn ich unruhig werde.  Wirkt normalerweise sowohl Nervosität als auch Trägheit entgegen und macht gute Laune.  

Diesmal nicht. Diesmal bin ich trotzdem sauer. Sauer, dass mir meine nicht frisierten Zauselhaare im verschwitzen Gesicht kleben. Sauer, dass man immer diese vielen vielen Schritte machen muss, um irgendwo anzukommen. Sauer, dass alles so lange dauert. Sauer, dass ich diszipliniert sein und auf manches verzichten muss. Sauer, dass das Leben immer wieder Anstrengung fordert und Fleiß und Schweiß und  Mut und Durchhaltevermögen. Sauer, dass ich nicht einfach haben kann, was ich gerne hätte.
 
So lauf ich also wütend die Prater Hauptallee rauf und runter, begleitet von der Wiener Wiesn-Musik, Kindern auf rosaroten Fahrrädern mit rosaroten Hupen und fitten Menschen in enganliegender, atmungsaktiver Sportkleidung, denen das Laufen keinerlei Mühe zu bereiten scheint.
 
Während ich noch mürrisch diese neuerliche Ungerechtigkeit des Lebens wahrnehme, knickt mein linkes Fußgelenk dramatisch nach außen, der Schmerz fetzt wie ein Blitz von unten nach oben durch’s Bein, die Hüfte und weiter bis in den Kopf. Das Knie lässt los, ich lande am Boden. Die Handflächen geschürft, die Augen ungläubig aufgerissen, verharre ich kurz so. Dann hol ich wieder Luft und stelle laut und etwas verwundert fest: Aua! Ich taste nach dem Fuß. Ob er noch da ist, noch dran ist. Glück im Unglück: Ja - samt Turnschuh und am Bein befestigt.
 
Trotz Glück im Unglück: Noch wütender jetzt.
 
Wütend humple ich nach Hause. Wütend schmiere ich Arnikagel auf den angeschwollenen Knöchel. Wütend koche ich schon wieder eine fade Suppe. Wütend binde ich die Haare, die mir beim Essen in die Suppe hängen, zu einem Dutt hoch. Dabei bemerke ich die Verspannung im Nacken, die mich seit Wochen nervt und – huch! – ein Kratzen im Hals!! Hab ich mich jetzt etwa auch noch erkältet? Na klar, das verschwitze Laufen, die für meinen Geschmack unangebracht kalten und grauen Tage... Sicher wieder die blöde Halsentzündung, die jedesmal Hallo sagt, wenn’s mir grade gar nicht passt.

Mir reicht’s. Ich geh ins Bett. Es ist 19:35 Uhr.
Und das alles nur wegen diesem blöden blöden Frisörtermin!


(So gar nicht lieblingsleben von mir das alles. Ich weiß. Man nehme mich heute bitte nur halb ernst. Ich bemühe mich selbst ebenfalls darum.)

Das Ziel diesmal waren Kekse, die krisp sind und im Geschmack den Vollkornkeksen ähneln, die es in gängigen Supermärkten zu kaufen gibt. Wasa beispielsweise wirbt mit "Vollkorn für Anfänger" und stellt Kekse her, die mir schmecken.

Letzte Woche habe ich dann allerdings die kleingedruckte Zutatenliste durchgelesen, legte die Packung wieder zurück ins Regal und beschloß, stattdessen den Backofen anzuwerfen und die Experimentreihe "Vollkornkekse" zu starten.

Das angeführte Rezept ist meine Lieblingsvariante: Hafer, Bourbonvanille, Walnuss, Leinsamen.

Ich habe noch zwei weitere Varianten unten angefügt, die ebenfalls nicht schlecht geworden sind. Die Variante mit Porridgemischung und die histaminarme Version mit Sesam und Honig. Diese beiden Keks-Varianten sind allerdings nicht ganz so krisp und halten die gewünschte Konsistenz auch nicht sehr lange.

Wohingegen die Lieblingsvariante in einem gut verschlossenen Glasgefäß beispielsweise einige Tage lang schmeckt. Am besten jedoch sind die Kekse trotzdem am ersten Tag, daher gebe ich eher kleine Mengen im Rezept an, die natürlich beliebig multiplizierbar sind.

Ich habe auch "Apfel-Zimt" versucht. Geschmacklich sehr fein, aber die Kekse werden sehr schnell eher zäh und etwas ledrig statt krisp, wegen der vom Apfel abgegeben Feuchtigkeit. Ich empfehle dieses Rezept also nicht unbedingt mit Obst und Trockenobst.

Diesmal: Stick to the recipe! :)

Nein, der gemeinsame Nachname deutet nicht auf Schwestern hin. Miri und Sarah sind verliebt, verlobt, verheiratet. Und nein, es handelt sich hierbei nicht um eine experimentelle Phase wilder Mädels - sie sind tatsächlich verliebt, verlobt, verheiratet. Am liebsten möchte ich es noch einmal sagen: Verliebt, verlobt, verheiratet.
 
Immer noch ist es für viele ungewohnt, zwei Frauen oder zwei Männer in einer Partnerschaft zu sehen, ganz besonders, wenn diese verheiratet sind. Genaugenommen sieht man das gar nicht so häufig. Und ich frage mich warum. Warum wird unterschieden und klassifiziert bei Partnerschaften? Warum erkennt die Gesellschaft Liebe und Bindung nur in einer bestimmten Konstellation? Warum beschließt der Staat Paare in Kategorien nach Geschlechtern zu ordnen und dementsprechend zu werten? Wo kommen wir denn da hin, frag ich mich? Und woher?
 
Durch Miri und Sarah habe ich gelernt, dass ihre Beziehung zwar manchmal auf Widerstand in der Gesellschaft stößt, aber durchaus auch ihre Vorteile hat.
 
Miri: Hätt ich die Wahl, würde ich das Heiraten der Eingetragenen Partnerschaft schon vorziehen. Einfach weil es sich ein bisschen anfühlt, wie eine Nebenschiene.
 
Miri hat einen Bruder, und die beiden sind gleichwertig und ebenbürtig aufgewachsen. Plötzlich gab es nun aber in Miris Leben etwas, was ihr Bruder machen konnte und sie nicht. Der Unterschied zwischen gleichgeschlechtlicher Partnerschaft und staatlich und kirchlich anerkannter Ehe zwischen Mann und Frau wurde durch den Vergleich zum Bruder sehr sichtbar.
 
Miri: Damit hab ich mir total schwer getan - dass ich nicht einfach heiraten konnte, dass ich keine Familie gründen kann, wie andere es können.
 
Die Partnerschaft einzutragen gleicht normalerweise eher einem Amtsgang, als einem feierlichen Anlass. Man muss dafür nämlich auf’s Meldeamt, nicht zum Standesamt – also spätestens am Freitag zu Amtszeiten. Und man bekommt dafür im Normalfall auch nicht den Trauungssaal.

Es gibt noch andere, wichtigere Punkte, anhand derer lange Zeit ein Unterschied gemacht wurde. Kinder zum Beispiel. Adoption. Erstaunt höre ich, dass es bis vor einigen wenigen Jahren gleichgeschlechtlichen Paaren nicht erlaubt war, leibliche Kinder des/der Partner/in zu adoptieren, wenn welche mit in die Beziehung gebracht wurden. Auch die künstliche Befruchtung für Frauen in einer lesbischen Partnerschaft war für die betroffene Frau und den Arzt oder die Ärztin verboten und mit einer hohen Geldstrafe belegt. Alleinstehenden Frauen hingehen war diese Form der Schwangerschaft erlaubt. Mittlerweile wurden diese beiden Gesetzesregelungen endlich dahingehend geändert, dass Paare unabhängig vom Geschlecht dieselben Rechte haben.
 
Sarah: Für mich war es immer klar, dass ich irgendwann heiraten will. Ich hatte das Bild eines Ehemannes im Kopf weil man mit diesen Rollenbildern aufwächst. Aber es hat sich gezeigt, dass es nicht darum geht, ob es ein Mann oder eine Frau ist, sondern darum, dass es mein Mensch ist. Wie das alles rechtlich ist, war mir gar nicht so klar.
 
Nicht nur das Gesetz und die Kirche differenzieren und selektieren. Immer wieder hatten die beiden den Eindruck, im Umfeld wurde ihre Beziehung nicht mit derselben Ernsthaftigkeit wie eine Beziehung zwischen Mann und Frau wahrgenommen. Die Entscheidung zu heiraten wurde also mitgetragen von dem Bedürfnis, ein Zeichen zu setzen und ihre Realität in der Welt zu manifestieren. Sie sollten als das wahrgenommen werden, was sie waren: ein Paar. Und so wurde 2015 mit Freunden und Familie ein unglaublich schönes Hochzeitsfest gefeiert, das drei Tage lang dauerte.
 
Beide im weißen Kleid. Kein Anzug nötig.
 
Miri: Bei chinesischen Essstäbchen fragt man nicht, welches ist die Gabel und welches das Messer.

Ich frage mich, woher die instinktive Klarheit der beiden kam, das Wissen, dass sie zusammengehörten. Waren sie anders aufgewachsen als ich? In meiner Kindheit und Jugend gab es keine gleichgeschlechtlichen Paare. Nicht mal in den Geschichten, die mich umgaben. Kein einziges Vorbild, wohin ich meinen Blick in der Erinnerung auch wende. Sarah, die wie ich am Land aufgewachsen ist, hat offensichtlich eine ähnliche Erfahrung gemacht. In Miris Jugend gab es immerhin einen Bekannten, der ihr viele Jahre später sagte, er hätte sich so sehr gewünscht, dass es wenigstens einen einzigen anderen Menschen gegeben hätte, der ebenfalls schwul war. Auch Sarah erinnert sich an ihren ersten Kontakt mit dem Thema Homosexualität.
 
Sarah: Wir waren auf Landschulwoche und haben einen jungen Mann kennenlernten über den meine Mama dann sagte: „Du, der ist total nett, obwohl er schwul ist!“ Und für sie war das eine positive Äußerung. (Sie lacht.) Das ist mir total hängengeblieben damals. Auch ich hatte eine lesbische Partnerschaft nicht in meinem Weltbild integriert. Ich bin ganz lang nicht auf die Idee gekommen, dass ich mich überhaupt in eine Frau verlieben könnte. 
 
Miri: In Wien war das Thema schon früher ein wenig offener und sichtbarer als am Land.
 
Julia: Das heißt du, Miri,  bist dir schon länger im Klaren über dich?
 
Miri: Nein, das trotzdem nicht. Es war auch ein langer Prozess. Ich hab mir das erst nach fünfundzwanzig eingestanden. Aber ich kannte das Gefühl des Verliebtseins einfach nur von Beziehungen zu Frauen. Und da dachte ich mir dann, puh, also wie jetzt?! Weil diese stereotypen Bilder von Schwulen und Lesben in meinem Kopf irgendwie total komisch waren. Das war ich nicht. Aber mit fünfundzwanzig war ich dann so unsterblich in eine Frau verliebt, dass ich es nicht mehr abstreiten konnte. Und ich hab mich Schritt für Schritt mit dem Gedanken angefreundet.
 
Sarah: Ich dachte ja lange, ich steh nicht auf Frauen, das kommt überhaupt nicht in Frage. Ich steh eigentlich auf Männer. Aber ich hab mich dann einfach in eine Frau verliebt, die ich unglaublich faszinierend fand.
 
Sarah hielt ihre Erfahrung mit dieser Frau allerdings für einmalig und hinterher abgehakt. Sie beschloss, sich wieder in einen Mann zu verlieben. 
 
Sarah: Ich habe mich eine Zeit lang wahnsinnig bemüht, mich nicht in die Miri zu verlieben. Irgendwas sagte mir, wenn ich mich in die Miri verliebe, komm ich nicht mehr raus. (Sie lacht.)
 
Auch Miri kennt die eigene Gegenwehr.
 
Miri: Das selbst zu realisieren, war schlimmer, als es jemandem zu sagen. Meine Familie sagte gleich: „Ja, bringst sie halt mit, deine Freundin.“ Aber ich hatte ja noch gar keine, die ich hätte bringen können. Superpeinlich alles. Meine Mama ist Lebensberaterin und ihr erster Klient war ein schwuler Mann. Sie hatte sich also schon lange mit dem Thema auseinandergesetzt, bevor ich damit angefangen habe. Nur die Oma hat irgendwo immer doch noch auf einen Mann gewartet.
 
Anfangs, muss man dazu sagen: anfangs! Denn inzwischen wohnt das Paar samt Kater und Hund bei der Oma im Haus in der Masardenwohnung oben, und alle sind sehr glücklich mit dem Arrangement.
 
Miri: Jetzt wohn ma mit der Oma in der WG. (Sie lacht.) Na, die Oma ist super!

Julia: Und wie war das bei dir, Sarah? Bei deiner Familie?
 
Sarah: Ich glaub, für meine Eltern war es sehr schwierig am Anfang. Der Gedanke war einfach fremd. Man kennt niemanden, also glaubt man, es ist nicht richtig. Und ich hab mich selbst sehr stark dafür verurteilt am Anfang. Ich hab mir wahnsinnig schwer getan und das hat natürlich nicht geholfen, dass meine Eltern damit umgehen lernten. Sie haben sich dann sehr intensiv mit der Situation auseinandergesetzt, alle möglichen Bücher gelesen, Gespräche geführt und mal versucht, das zu verstehen. Und inzwischen ist es überhaupt kein Thema mehr. Ganz im Gegenteil, meine Mama zum Beispiel liebt die Miri heiß und innig. Das war eigentlich gar keine lange, aber eine wirklich riesige Entwicklung.
 
Eine Schwierigkeit scheinen die in den Medien verbreiteten Begriffe „sexuelle Orientierung“ und „Homosexualität“ mit sich zu bringen, welche das Wort „Sex“ beinhalten und somit in die Irre führen: Es entsteht das Bild, es ginge allein um Sex. Dass es um Liebe geht, um eine zwischenmenschliche Beziehung, um Partnerschaft können viele erst erkennen, wenn sie es miterleben – so wie Sarahs Familie.
 
Miri: Für viele ist eine lesbische oder schwule Partnerschaft eben immer noch neu. Und alles was neu ist, ist befremdlich. Das kann man den Menschen auch zugestehen.
 
Sarah: Wenn wir uns zum Beispiel mit unserem Nachnamen vorstellen, fragen uns erst immer alle, ob wir Schwestern sind.
 
Miri: Wir hatten eine Zeit lang lauter ältere alleinstehende Nachbarinnen, und eine davon hat uns mit diesem freundlichen Wiener Lächeln begrüßt und erfreut bemerkt: „Ah! Sie sind Schwestern!“ Und ich sagte „Na na, wir sind verheiratet.“ Da ist ihr das Lächeln in der Sekunde runtergerutscht. Gar nicht unfreundlich, einfach nur im Schock.
 
Sarah: Und sie konnte auch nicht weg. Wir waren nämlich im Lift. Und sie hat dann ganz verdattert gesagt: „Jo jo, das is eh normal.“
 
Inzwischen lächelt die Wiener Nachbarin glücklicherweise wieder, wenn sie die beiden trifft.

Zum Schluss habe ich noch eine ganz blöde Frage an Sarah und Miri, die überraschenderweise sehr interessante Erkenntnisse hervorbringt. Ich will wissen, ob sie selbst denn ihre Beziehung zueinander anders wahrnehmen, als vorangegangene Beziehungen zu Männern?
 
Miri: Doch schon. Aber nicht auf Grund dessen, weil die Sarah eine Frau ist, sondern weil wir eine besondere Verbindung haben.
 
Sarah: Es ist schon anders. Einfach weil eine Frau sich anders anfühlt als ein Mann. Von Mensch zu Mensch ist es zwar dasselbe, aber irgendwas ist doch anders. (Sie lacht.) Obwohl: Vielleicht ist es auch gar nicht anders! Vielleicht ist es eigentlich dasselbe, nur ich hätte mir früher von einem Mann etwas ganz anderes erwartet, als das, was ich mir jetzt von einer Frau erwarte. Dadurch wird die Beziehung anders. Ich glaube, das ist es! Durch die Rollenbilder, mit denen man aufwächst, hat man als junge Frau gewisse Erwartungen, wie ein Mann einen behandeln sollte und wie eine Beziehung auszusehen hat. Und bei einer Frau hatte ich das logischerweise nie. Dazu gab es ja keine Vorbilder, keine vorgegebenen Muster. Das war komplett unbefangen, neu. Da gab’s kein „So sollte es sein“.
 
Und das ist doch ein Segen, denke ich. Bei allen Schwierigkeiten, welche die Pionierposition mit sich bringt, schenkt sie eben auch die Vorteile der Unbefangenheit, der Eigenheit und in diesem Sinne Freiheit.
 
 
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TIPP: Wer wissen möchte, wie Sarah und Miri sich kennengelernt haben, kann das auf weekend.at nachlesen. Artikel "Das Mädchen vom Land und die Eisprinzessin"
 
TIPP: Man findet Miriam und Sarah Kernežas Arbeit auf ihrer Website kerneza.com

Wieder etwas, was ich in den USA kennengelernt habe - Cinnamon Raisin Bagels. Lange habe ich mich nicht an die Produktion herangewagt. Ich war nämlich der Meinung, es sei besonders kompliziert und schwierig, und das Ergebnis käme dem gewünschten Original wohl nicht sehr nahe. So ging es mir nämlich mit den Scones, die ich ebenfalls nach langem Zögern auf Wunsch meiner Cousine dann doch mal gebacken hatte. Dieser Versuch war nicht von Erfolg gekrönt gewesen: Wir nannten sie Fiaskones.

Auf die Bagels allerdings trifft das nicht zu. Die sind einwandfrei geworden. Fragt Tom, der kam in den Genuß. :-)

Der Aufwand hält sich in Maßen und schwierig ist die Zubereitung überhaupt nicht. Man braucht nur etwas Geduld beim Kochen der Bagels, wird dann aber mit einem fantastischen Bagel-Geschmack belohnt.

Diesmal nicht mit vollem Korn gebacken, sondern mit hellem Dinkelmehl. Die dunkle Farbe kommt vom Zimt und den Rosinen. Ich habe aber auch schon eine Vollkornvariante probiert, die ebenfalls toll ist. Halbe-halbe (einfach die Hälfte des angegebenen Mehls durch Dinkelvollkornmehl ersetzen!) ist also ebenfalls absolut epfehlenswert.

David ist am Bauernhof aufgewachsen und über Umwege auf der Bühne gelandet.  Er ist außerdem Pferdeführer in der Hippotherapie und kennt sich besonders gut mit Kühen aus. Wir trafen uns zu unserem Gespräch im Stadtpark und haben uns lange über Dinkel, Einkorn und Strumpfn unterhalten, bevor ich dazu kam, ihm meine Fragen zu stellen. Er erzählte mir vom Einfluss der Großfamilie, vom In-tune-Sein und davon, wie sich das Filmemachen mit sozialem Engagement verbinden lässt.
 
 
Julia: Für was bist du in deinem Leben am meisten dankbar?
 
David: Ich glaub, es ist das Dankbarsein an sich. Weil es ein richtig schönes Gefühl ist – ehrliche Dankbarkeit. Weil es bedeutet, dass man sich freut, über das, was man erlebt oder über einen Menschen. Und das macht so viel Lebensqualität aus.
 
Julia: Und nimmst du das oft wahr – dieses Gefühl?
 
David: Ja, ich denke schon. Es war auch eine Zeit lang weg. Eine Zeit, in der ich mich nicht freuen konnte, eine Zeit, in der ich viel Reue in mir hatte. Aber ich konnte wieder zurück zur Dankbarkeit. Es gibt so viele Möglichkeiten, wo man das haben kann, wo das da sein kann. Dieses Gefühl, diese Verbindung, dieses „Schön-dass-du-da-bist“ oder „Schön-dass-ich-da-bin“, „Schön-dass-die-Welt-da-ist“. Ich glaube auch, wenn man dieses Gefühl hat, wenn man dankbar ist, ist das eine gute Basis für die Kommunikation mit Anderen.
 

David hat kürzlich gelesen, dass jeder Mensch die Verantwortung trägt für das, was man ist und für die eigene Energie, die man mitbringt, und somit auch für die eigene Befindlichkeit. Und das ist ihm hängengeblieben.
 
David: Zumindest gefällt es mir, für meine Energie verantwortlich zu sein.

Julia: Gibt es etwas in deiner Kindheit, für das du speziell dankbar bist?
 
David: Ja, dass ich mit so vielen verschiedenen Leuten aufgewachsen bin. Meine Tanten haben alle bei uns gewohnt. Und die haben sich viel um mich gekümmert, als meine Mama wieder zu arbeiten begonnen hat. Und auch meine Onkel und die Oma. Es waren einfach sehr viele und sehr unterschiedliche Menschen. Ich hab neunzehn Cousins und Cousinen. So bin ich quasi in einer Großfamilie aufgewachsen, obwohl ich keine Geschwister hatte.
 
Ich glaube, dass es total cool ist, wenn man verschiedene Einflüsse hat, wenn man groß wird. Ich glaube, es ist wichtig für die Entwicklung und für ein Empfinden von Richtig und Falsch, dass man merkt, dass es Unterschiede gibt und man dadurch Seins suchen und finden kann. (Es gibt nicht eine Form von „Richtig“.) Ich glaube, dass die klassische Familie – Vater, Mutter, Kind – oft gar nicht so vorteilhaft ist, weil es vielleicht gut wäre, wenn man lernt, dass es Verschiedenheit gibt. Wenn es Großeltern, Onkel und Tanten gibt, gibt es mehrere Möglichkeiten, Beziehungen aufzubauen und dadurch zu lernen.
 
Julia: Für welchen Teil an/in/von dir selbst bist du am meisten dankbar?
 
David: Ich glaube, für meine Empathiefähigkeit.
 
Julia: Und was würdest du gerne noch lernen?
 
David: Noch mehr zulassen zu können was ist. Das Jetzt annehmen zu können. In-tune-sein. Ich glaube, da geht immer mehr. Da kann man immer lernen. Ich glaube nicht, dass das aufhört, dass man eines Tages sagt: „So, jetzt bin ich genug in-tune.“
 
Julia: Ganz was anderes: Lieblingsspeise?
 
David: Boah, du fragst mich Sachen! Lieblingsspeise!!?! Ich esse so viele verschiedene Sachen gerne. Aber etwas gibt es schon: Wenn ich in Bad Ischl bin, ess ich einen „Börni Burger“. Ein Überbleibsel aus der Schulzeit.
 
Julia: Wenn du hundert bist, was soll rückwirkend die schönste Erinnerung deines jetzigen Alters sein? Was soll als Erinnerung bleiben?
 
David: Dass ich mich als erwachsener Mann, als Individuum gefunden habe. Da bin ich grad drin und vielleicht wird’s das dann sein. Ich hab grad gelesen, dass es verschiedene Phasen gibt, die jeder zu einem anderen Zeitpunkt durchläuft. Es gibt Leute, die sind mit achtzehn, neunzehn erwachsen. Und dann gibt es Leute, die werden erst im späteren Verlauf oder sogar erst  mit fünfunddreißig, sechsunddreißig erwachsen.
 
Julia: Aha, sechsunddreißig! Noch später geht nicht?
 
David: Ja, doch natürlich. (Er lacht.) Halt irgendwo zwischen dreißig und vierzig. Und ich steck da eben grade mittendrin im Erwachsenwerden.

David findet, die Schauspielerei hat mehr mit ihm selbst zu tun und wirkt sich nicht so direkt auf sein Umfeld aus (in Form von konstruktivem Beitrag zur Gesellschaft). Diesbezüglich schätzt er beispielsweise die Arbeit der Mutter sehr, die in einem Alten- und Pflegeheim auf der Station für demente Menschen tätig ist.
 
Mit einem Kollegen gemeinsam hat David in den letzten Jahren zwei Dokumentationen über die Arbeit dort gedreht und veröffentlicht. Im aktuellen, dritten Dokumentarfilm geht es um kongruente Beziehungspflege – ein Pflegesystem, in dem man davon abweicht, nach rigiden vorgegebenen Strukturen zu arbeiten und viel mehr auf den einzelnen Menschen eingeht. Das hat nämlich nicht nur auf die Betreuten eine sehr positive Auswirkung, sondern auch auf die Pflegekräfte, die andernfalls immer an einer Schnittstelle zwischen System und Mensch agieren und meist damit zu kämpfen haben, die Aufgaben der einen und die Bedürfnisse der anderen Seite zu vereinen.
 
Das System der neuen Pflegeform entsprechend umzustellen ist natürlich nicht einfach. Das aktuelle heißt Motto „Wer schreibt, der bleibt.“ Nur schriftlich Festgehaltenes gilt als korrekte Arbeitsweise. Die Dokumentationspflicht schluckt viel Arbeitszeit und Energie. Es scheint längst an der Zeit für Veränderung. Genau dazu können die Dokumentationen der beiden beitragen. Und das erfüllt David mit dem Gefühl der Sinnhaftigkeit.
 
Bühne, soziales Engagement und die Arbeit mit den Tieren. Klingt doch schön! Scheint, als könnte Davids Weg ein Weg der Vielfältigkeit bleiben!
 

Ich jedenfalls weiß jetzt nach dem Gespräch mit David, dass ich durchaus noch ein wenig Zeit habe, um ganz erwachsen zu werden. Und auch zu einer Rezept-Idee hat er mir verholfen: Der nächste Kuchen wird mit Einkorn gebacken! Wer wissen möchte, wie sich das Korn beim Backen auswirkt, kann bald auf lieblingsleben.blog nachlesen! :-)

...
 
Tipp: Im September 2017 ist David als Klimt in Paulus Mankers „Alma“ in Wiener Neustadt zu sehen.
 
Tipp: Wer gerne über Davids Weg vom Bauernhof auf die Bühne lesen möchte, kann das auf weekend.at tun: Vom Bauernhof auf die Bühen - David erzählt

Sonntagsei braucht Sonntagstoast. Ich möchte allerdings einen Toast, der noch ein paar Nährstoffe und keine unerwünschten Zusatzstoffe beinhaltet. Drum also: selber selber selber! 

Das Ergebnis ist ein weiches Brot, dass man wunderbar in Scheiben schneiden und in den Toaster stecken kann. Viele Ballaststoffe und zu hundert Prozent aus vollem Korn.

In Scheiben eingefroren, kann man den tiefgefrorenen Toast auch direkt im Toaster auftauen und toasten. So hat man erstens immer Sonntagstoast auf Vorrat und zweitens ist es eine praktische Möglichkeit für einen Einpersonenhaushalt.

Unlängst habe ich begonnen Portraits für Weekend.at und auch für Fragnebenan.at zu erstellen. Ich freue mich sehr über diese Gelegenheiten und präsentiere die Gespräche voller Stolz auch auf lieblingsleben.blog!

Herr Markovic hat den Anfang gemacht und Moni ist die Zweite in der Runde. Es ist für mich ungemein spannend zu sehen und hören, wie andere Menschen ein Leben verbringen. Welche Entscheidungen sie treffen und was ihnen wichtig ist.

Moni habe ich durch das Gespräch als äußerst mutige und eigenständige Person mit ebensoviel Tat- wie Willenskraft kennengelernt. Eine kleine Frau mit sehr viel Größe!

Ich habe den finnischen Begriff "Sisu" mit auf den Weg bekommen und ihn mir Zuhause gleich auf meine Tafel über dem Schreibtisch geschrieben.

Moni ist in Wien aufgewachsen, in einer richtigen Wiener Großfamilie in einer großen Wohnung im dritten Bezirk. Urgroßmutti, Großmutti, Mutti, Tante, Cousins und Stiefvati. Mit Letzterem war Moni aber nicht kompatibel, wie sie sagt. Der hat sich auch nicht mehr um Moni gekümmert als ihr Vater, der in Deutschland gelebt und Moni nie wirklich kennengelernt hat.
 
Irgendwann zog die Tante mit den vier Buben aus und die Mutti war immer am Arbeiten – Nachkriegszeit, nicht die rosigsten Zeiten. Und die Großmutti konnte die Verantwortung für das Mädchen nicht übernehmen, also kam Moni mit zwöf Jahren ins Internet nach Horn. Der Horror. Sie kam mit der ganzen Situation nicht zurecht. Oft versuchte sie, von dort wegzukommen und fuhr selbständig zurück nach Wien, wurde aber von der Mutti postwendend retourniert.
 
Viel lieber wär Moni in eine Schule gegangen, in der sie Ballett tanzen konnte. Sie eiferte der Schauspielertante nach. Aber das kostete erstens zu viel und außerdem wurde ihr gesagt, das ginge so nicht. Nicht so, wie Moni ausschaute. Es bedürfe ganz anderer Voraussetzungen für die Schauspielerei. Da fing Moni an, drauf zu achten, dass sie keine Butter mehr aß und keinen Schlagobers. Überhaupt nichts, was fett war. Und das hat sie bis heute durchgezogen. Immer noch stehen auf Monis Speiseplan hauptsächlich Obst und Reiswaffeln. Kochen tut sie nie. Hat sie nie gemacht. Wird sie vermutlich auch nie machen.
 
Auch der Internatswechsel nach Krems brachte keine Besserung.
 
Moni: Internat in der Kaserne – ich glaube, das sagt alles.
 
Die Mutti hätte die Moni nie hängenlassen, hielt es aber für das Beste, wenn die Moni so weit wie möglich von zu Hause weg war, damit es da keine Probleme gab. Stattdessen hatte die Tochter anderenorts mit vielen Schwierigkeiten zu kämpfen. Latein und Mathe im Besonderen. Und Monis Affinität zur internatsfernen und ortsansässigen Jugend, war nicht passend für eine Schülerin des Mädcheninternats. Sagen wir es mal so.
 
Moni: Es war ein anderer Stil, den ich ghabt hab.
 
Erster Freund mit fünfzehn. Andere folgten. Von denen hat Moni nie mehr etwas gehört. Da müßte sie sich heute vermutlich in der Kremser Unterwelt erkundigen, meint sie.
 
Mit sechzehn wurde sie dann aus der Schule genommen und sollte sich – wieder in die Ferne geschickt – überlegen, was sie weiterhin machen wollte. Totunglücklich war sie und hatte keine Ahnung, was die Zukunft bringen sollte.
 
Die Mutter schlug die Hotelfachschule vor, denn einen wesentlichen Grundsatz hatte sie: Die Tochter kam ihr nicht aus, solange sie nicht eine Ausbildung gemacht hatte. Sie sollte arbeiten können.  Also Hotelfachschule in der Steiermark. Diese bestand Moni wider Erwarten und beschloss nach Abschluss mit einem Kellnerlehrling per Autostop nach Schweden zu fahren. Eigentlich wollte sie ja auf die Kanalinseln, was nicht klappte und so landete Moni eben in Schweden.
 
Moni: Ist doch wurscht, besser als am Grazer Schloßberg bleiben.
 
Die Mutter sagte dazu: I kann di eh ned anbinden. Du weißt was’d tust. Und wennst den Schädel anrennst, wirst es merken.
 
Und so kam es dann auch. Moni rannte sich den Kopf an. Die Zeit in Schweden - gute zehn Jahre - war eine sehr erlebnisreiche und aufregende. Moni hatte eine für eine junge Frau äußerst ungewöhnliche Arbeit und eine leidenschaftliche, gefährliche Beziehung. Erst als sie um ihre inzwischen geborenen Kinder fürchten mußte, nahm sie das Hilfsangebot der Schauspielertante aus Wien an und flüchtete zurück nach Österreich.
 
(Das Schweden-Abenteuer kann man auf weekend.at nachlesen: Sisu Moni)
 
Die Schauspielertante wollte  „My Fair Lady“ mit Moni spielen. Jeans waren der Schauspielerin mit den acht  Hunden nicht recht. Aber da machte Moni nicht mit. Sie blieb bei ihrem Stil und traf weiterhin eigenwillig Entscheidungen.
 
Die erste Zeit zurück in Wien war hart, aber Moni lernte Menschen kennen, die sie als Schutzengeln bezeichnet. Ein Wiener Ehepaar, das Moni unterstützte, selbst aber wenige Jahre nach Kennenlernen bei einem Autounfall ums Leben kam.
 
Und dann kam Flausch. Monis zweiter Ehemann. Ihm ist Moni besonders dankbar.
 
Moni: Wer hätt es sonst so lang ausghalten mit mir? Er scheint das als Berufung zu sehen, meint sie. Er ist ein Engel. Er geht a jede Wochn in die Kirchn.
 
Nicht nur was das anbelangt, sind die beiden sehr verschieden. Auf die Frage, wie sie denn zueinander gefunden hätten, überlegt Moni: Hm, er habe kärntnerisch gesprochen und sie habe ihn nicht verstanden. Nach einer Weile war es ihr zu peinlich immer nachzufragen und sie begann, einfach Ja zu sagen. Vielleicht spielte das ja ein Rolle, sagt sie und lacht.
 
Aber nicht nur dem Flausch verdankt sie so viel. Da gibt es zum Beispiel einen Musicallehrer, der sich mit einer Engelsgeduld um Moni und ihren seit Kindestagen innigsten Wunsch nach Gesang, Musik und Bewegung kümmert. Immer wieder spricht sie von ihm und scheint es selbst nicht fassen zu können, wie sehr ihr diese Unterstützung hilft und wie viel Freude das Tanzen und Singen ihr bringt, das ihr als Kind nie erlaubt wurde.
 
(Der Musiklehrer im Gymnasium damals versprach Moni einen Einser im Zeugnis, wenn sie nur bitte den Mund hielt und aufhörte zu singen.)
 
Heute singt Moni so viel sie will. Anfangs heulte sie oft dabei. Unglücklich war sie, wenn es nicht klappte. Desperat. Inzwischen ist das besser geworden und Moni schätzt sich überaus glücklich, ihrer Leidenschaft nachgehen zu können.
 
Kürzlich wurde sie ausgewählt, in einer großen Theaterproduktion einer kanadischen Gruppe teilzunehmen und stand vor ausverkauftem Haus auf der Bühne. Stolz ist sie. Zu recht. Schließlich haben ihre Zähigkeit und ihr Durchhaltevermögen ihr zur Verwirklichung ihres Kindheitstraumes verholfen!
 
Und das ist es, was Moni der Welt mitgeben möchte: Nicht aufgeben! Einfach probieren! Sisu heißt das auf Finnisch, fügt sie noch hinzu.
 
Sisu Moni.

Gestern hatte ich eine Panikattacke. Glaube ich.
 
Manchmal überkommt mich immer noch diese erschütternde Angst vor Krankheit, Angst davor, die Kontrolle über meinen Körper zu verlieren – wenn man in diesem Zusammenhang überhaupt von Kontrolle sprechen kann. Ich kontrolliere wohl eher bedingt was in mir passiert. Aber doch: es besteht immerhin ein Zusammenhang zwischen Bewusstsein, Unterbewusstsein und körperlichen Vorgängen. Und diesen Gedanken finde ich ebenso erfreulich wie furchteinflößend.
 
Muskelzucken im Daumen, Übelkeit ohne ersichtlichen Grund, ein unangenehmer Druck am Kopf, Hautprobleme, all diese Dinge scheinen mir im passenden Moment lebensbedrohlich und ich kann das dann auch immer ganz gut begründen. Schließlich habe ich genug Halbwissen aufgeschnappt um Verbindungen zu ziehen zwischen dunklen Punkten auf der Haut und Hautkrebs, zwischen gelblichem Schein im Augenweiß und einer lebensmüden Leber.
 
Mir ist durchaus bewusst, dass es sich nicht um Wahrscheinlichkeiten handelt, sondern um Angst. Aber ich weiß auch, es ist möglich. Und dieses Fenster der Möglichkeit nimmt in manchen Momenten rasant die Ausmaße meines ganzen Sichtfeldes ein.

Und so kam es gestern quasi wörtlich. Sehr gefinkelt getarnt kam sie, die Attacke. Nämlich so, wie ich sie noch nie erlebt hatte. Äußerst überzeugend.

Ich war eigentlich ganz guter Dinge. Ich hatte am Vortag die Einreichung, an der ich Monate lang gearbeitet hatte, zur Post gebracht und am aktuellen Tag saß ich stundenlang vor dem Computer, um ein weiteres Interview zusammenzufassen. Zufrieden und erschöpft ließ ich mich auf’s Bett fallen und loggte mich bei netflix ein. Und plötzlich begann die untere Hälfte des Bildschirms zu flimmern. Ich stand auf, um zu sehen, was da los war. Entsetzt stellte ich fest, dass das Problem nicht am Bildschirm sondern an meiner Sicht lag. Die Hälfte meines Bildes flimmerte.
 
Ich blinzelte, ich drückte die Augen fest zusammen und öffnete sie in der Hoffnung, alles wieder normal sehen zu können. Half nicht. Ich teste rechts, testete links, schaute aus dem Fenster in die Ferne und auf meine Hand. Ich fuhr mit der Hand durch die Luft und suchte mit dem Blick in der Peripherie danach. Da war sie, da war sie weg, da war sie wieder. Eindeutig: Gesichtsfeldausfall. Eindeutig: Symptom der schlimmsten aller Krankheiten. Eindeutig: Mein Untergang, mein Ende! Wenn nicht sofort, dann mindestens Tumor. Und wenn nicht Tumor, dann mindestens spontane Erblindung. (Davon hatte ich zwar noch nie gehört, war mir aber sicher, dass es das gab. Es klang so fachmännisch.) Kurzfristig bildete ich mir also ein, meine Sicht schwinde immer mehr.
 
Bevor ich komplett im Dunkeln verschwunden war, musste ich jemanden anrufen. Aber wen? Just in diesem Moment fiel mir niemand ein. Die einen in Berlin, die anderen in Vorarlberg, ein weiterer bei seiner Familie am Land und die letzte Möglichkeit selbst krank zuhause. Fieberhaft durchsuchte ich meine Kontakte am Handy. Ahhhh, mein Bruder, mein Bruder, der war in Wien! Musste wohl er die Leichenbestatter oder bestenfalls die Rettung rufen. Das war zwar hart, aber eine bessere Lösung fiel mir nicht ein.

Sebastian kam sofort, hatte am Weg via Telefon schon professionellen Rat eingeholt und wich nicht mehr von meiner Seite. Wir wogen ab, es könnte daran liegen, dass ich Angst hatte. Ich fügte hinzu, dass es ein besonders warmer und drückender Tag war und ich mit niederem Blutdruck stundenlang fest verkrampft vor dem Computer gesessen hatte. Wenn man dann noch mein Prisma bedachte... Und Sebastian fiel als Vergleich noch ein vorrübergehender Gehörsturz ein – der vergeht auch wieder, in manchen Fällen.
 
Aber noch war ich nicht überzeugt. Noch überwogen die starken körperlichen Anzeichen. Mir schien alles unwirklich. Nicht real. Er da. Sebastian. Mein Zimmer, ich. Alles so fern. Ich fühlte mich wie damals nach dem Augenarztbesuch als ich auf Belladonna war. Ich sprach wie immer, äußerte den Umständen entsprechend adequate Dinge und konnte langsam auch schon wieder fast alles sehen, und dennoch war nichts normal. Ich war wie neben mir. Außer mir. Von der Welt getrennt. Ich saß in meiner eigenen kleinen Welt fest, durch meine Haut und im Speziellen durch meine Netzhäute begrenzt. Und ich konnte das Gefühl einfach nicht abschütteln. 
 
Es war mir immer noch klar, dass etwas nicht in Ordnung war. Irgendetwas stimmte an der momentanen Situation ganz und gar nicht.

Dann meldete sich der Berliner, hörte verständnisvoll zu und kontaktierte seinen Vater, den Neurologen. Der wiederum rief mich sofort an und wollte alle meine Symptome hören. Er wies darauf hin, dass eine Telefondiagnose natürlich nicht möglich sei, aber er mir dennoch sagen könne, tauchte ich mit dieser Symptomatik bei ihm im AKH auf, würde er mich vermutlich postwendend nachhause schicken. Nichts davon klinge nach der schlimmsten aller Krankheiten, sondern nach Blutdruck, und zwar niederem. Und vielleicht nach einem Wirbel, der auf einen Nerv drückte, Verspannung... Ich solle erst mal versuchen fünf der fünfzehn Scheinwerfer, die grade das Problem beleuchteten, auszuschalten.
 
Ich war wirklich gewillt, wieder zurück in die Realität zu finden und befolgte blindlings alle Ratschläge aus dem Handy haargenau:
1. Kalte Dusche.
2. Zwei Gläser Wasser trinken.
3. Ein Stückchen Schokolade. (Letzteres verordnete ich mir selbst. Und der Geschmack erinnerte mich schon ein wenig an die normale Welt.)
4. Eine Stunde Spaziergang mit meinem Bruder. Für den Blutdruck, den Kreislauf, die Psyche.
 
Sollte es innerhalb der nächsten zwei Stunden nicht besser sondern schlimmer werden, musste ich den Neurologen nochmal anrufen und er jage mich dann schon in ein Krankenhaus, wenn nötig.
 
War nicht nötig. Wieder zuhause angekommen flimmerte nichts mehr und die Panik hatte nachgelassen.
 
Heute Früh wachte ich zu 99% wieder hergestellt auf. 1% Restatmosphäre vom gestrigen Schock und einen verspannten Nacken hab ich. C’est ça!


Heute. Sms vom Neurologen
Liebe Julia, fein, dass du dich aus eigener Kraft zurück ins Gleichgewicht gebracht hast. Rühr dich, sollte es dich zu meinen Lebzeiten noch mal unerwartet beuteln. Herzlich H.

Ich hab eine Zeit lang mit meinem ehemaligen Mitbewohner Rolando Ferrigato, dem Südtiroler, fotografiert. Genaugenommen hat er fotografiert. Ich hab gekocht und gebacken, Stative aufgebaut, Reflektoren gehalten und vom Experten gelernt.

Wie ein richtiger Italiener das eben machen muss, hat er natürlich viel geschimpft und geflucht bei der Arbeit. Aber in regelmäßigen Abständen war er dann auch wieder sehr zufrieden mit mir und meinte, ich lese seine Gedanken, wenn ich den Teller ein paar Millimeter in die richtige Richtung geschoben hatte oder das im Bild sichtbare Geschirrtuch gegen eines in anderer Farbe austauschte. Das waren dann so die Errungenschaften des Tages.

Das Essen war am Ende jedes Shootings immer kalt und/oder ausgetrocknet. Und so gut wie bei der Mama Ferrigato natürlich sowieso nie. ("La Mama", wie ich sie gerne nenne - mit enthusiastischer Betonung auf der ersten Silbe.)

Aber Spaß hat's gemacht und das heutige Foto des Kichererbsensalats ist ein Resultat unserer gemeinsamen Arbeit. Außerdem ist der gebackene Schafkäse original à la Rolando - also ohne Knoblauch!!!

Am häufigsten sehe ich wohl meine Nachbarn von gegenüber. An kühlen Tagen winken wir durch die Glasscheiben, an heissen Tagen hängen wir matt über den Fenstersimsen und rufen uns über den Starßenlärm hinweg den aktuellsten Wetterbericht zu.

Seit letzter Woche haben die Fenster der Wohnung auf der anderen Straßenseite keine Flügel mehr. Der Herr Nachbar nutzt die Wärme, um alle Fensterrahmen neu zu streichen. Beim gestrigen Sturm hat er dann ganz schnell doch ein paar Flügel wieder eingehängt. Auch ich hab meine Fenster vorübergehend zugemacht. Damit die Blitze nicht reinkommen. Das stell ich mir unangenehm vor.

An sturmfreien Tagen stehen die Fenster allerdings immer offen. Die meinigen und die von gegenüber. Mir gefällt das. Dadurch habe ich immer ein bißchen das Gefühl, in Gesellschaft zu sein. Ich höre das Geklapper der Teller und des Bestecks am Mittag. Ich sehe den Herrn Nachbar spät Abends in der Boxershorts und mit Kopfhörern am E-Piano sitzen, wenn ich ins Bett geh. Und manchmal sitzt er morgens noch so da, wenn ich früh aufstehe. Ich kann die Frau Nachbarin dabei beobachten, wie sie wiederum die Straße beobachtet, eine Zigarette zwischen den Fingern, den Kopf leicht in den Nacken gelegt, den Rauch schief nach oben gegen Himmel hin wegpustend. Und die Tochter macht das dann ganz genau so - wenn die Mama nicht zuhause ist.

Weiter links ist ein einzelnes Fenster, das zu einer anderen Wohnung gehört. Dieses Fenster ist nie offen. Ein schäbiger, blauer Rolladen versperrt die Sicht auf das Innenleben des Zimmers. Die einzelnen Lamellen sind etwas schief und verbogen, wie bei einem Rolladen in einem Detektiv-Krimi. Man kann richtiggehend sehen, wie mühsam es ist, den Rolladen hochzuziehen und runterzulassen. Dabei muss man sicher immer ganz fürchterlich fluchen. Deswegen macht das auch nie jemand. Nehme ich an. Nur äußerst selten - so einmal im Jahr vielleicht - sehe ich eine ältere Frau ein paar Lamellen mit den Fingern hochschieben und durch den Spalt lugen. Einmal nach rechts, einmal nach links. Runter auf die Straße und nochmal rechts. Nur nie zu mir herüber. Mich schaut sie nie an. Dann zieht sie die Finger wieder zurück und weg ist sie für ein weiteres Jahr. Im Nichts verschwunden - hinter dem blauen Rolladen.

Die kleine Katze im Fenster am anderen Ende des Hauses gegenüber schaut auch immer ganz genau, was draussen los ist. Die sieht mich schon. Ich fühl mich dann so verbunden mit ihr, weil wir doch beide so aus dem Fenster schauen und lächel ihr kurz verschwörerisch zu. Ihr scheint die Situation aber weniger zu imponieren.

Ein Stock tiefer sitzt ein junger Mann immer am Boden auf einer Matratze und sieht fern, während er isst. Das Fahrrad steht neben ihm ans Bücherregal angelehnt. Und die Deckenlampe schwingt oft im Wind hin und her. Neben ihm wohnt eine blonde Frau, die gerne am Fensterbrett sitzt, mit dem Rücken zu mir. Ich glaube, sie schreibt auf ihrem Laptop. Und zwischendurch holt sie sich was aus dem Kühlschrank, der ein Fenster weiter rechts steht. Die beiden sitzen dann da, der Mann und die blonde Frau, quasi nebeneinander - nur durch ein paar Zentimeter Mauerwerk und Putz getrennt, essen und schauen in ihre Bildschirme. Manchmal frage ich mich, was wohl passieren würde, wenn man die Wand zwischen den Wohnung entfernen würde.

Im eigenen Haus treffe ich die Nachbarn meist beim oder im Lift. Meine Lieblinge wohnen auf Stiege zwei. Eine türkischstämmige Familie mit einem umwerfenden Lächeln - einem Familienlächeln sozusagen. Die Zwillinge höre ich immer mit ihren Rollern über die Verbindungsbrücke zwischen den beiden Häusern rattern. Ich hab schnell gelernt sie auseinanderzuhalten. Als ich einzog, hatten die beiden etwas längere Stirnfransen. Exakt gleich und unglaublich cool. Aber der eine Zwilling neigte immer den Kopf leicht nach unten, ließ den Fransenschopf ins Gesicht hängen und flüsterte dahinter ein kleines Hallo, während der Andere den Kopf samt Pony nach hinten warf und mir sein Hallo fröhlich um die Ohren knallte. So standen sie dann neben mir im Lift - einer konzentrierte sich auf den Boden und einer blickte mir keck lächelnd direkt in die Augen. Da mußte ich dann manchmal auch auf den Boden schauen - soviel Keckheit konnte ich nicht standhalten.

Meinen Next-door-Nachbarn kannte ich lange gar nicht. Wußte nicht mal, wer da wohnt. Bis mir eines Tages während des Kuchenbackens auffiel, dass ich kein Backpulver mehr hatte. Also klingelte ich nebenan und fragte den jungen Herrn, der öffnete, ob er denn vielleicht welches zuhause hätte. Hatte er nicht. Er machte auf mich auch nicht den Eindruck eines leidenschaftlichen Bäckers. Mein Kuchen ist dann halt platt geworden. Aber einige Tage später trafen der Next-door-Nachbar und ich uns im Stiegenhaus wieder und ich wurde freundlich darüber informiert, dass von nun an Backpulver auf Vorrat in der Nachbarsküche vorhanden ist.

Dann gibt es natürlich noch die Ina von über mir mit ihrem Otis, den sie aus dem Tierheim gerettet hat, und die Band von unten, die einen recht anderen Schalf-Wach-Rhythmus hat als ich. Menschen über mir, unter mir, gegenüber und nebenan. Lauter einzigartige kleine Welten, eng beieinander, verschiedene Lebenswege ineinder verstrickt. Stadtleben halt.

Mehr zum Thema gibt es bei fragnebenan.com - einem online Nachbarschaftnetz, zu deren Blog ich ab August 2017 Portraits von Menschen von nebenan, beitragen werde. Auftakt macht allerdings ein Interview mit mir. Juhu.

Das Interview mit mir ist nachzulesen auf fragnebenan.com
"Julia erzählt die (Lebens-)Geschichten der Nachbarn" von Hannah P.

Bei meinem ersten McDonald's-Besuch hab ich nur Pommes bestellt, weil ich weder verstanden habe, wie das Bestellsystem funktioniert, noch, was das alles war, was da auf der Tafel über der Theke stand. Und selbst das war ein schwieriges Unterfangen für mich. Was meinten die mit der Frage nach klein, mittel oder groß? Wurden verschiedene Kartoffelgrößen verwendet?

Es gab bei uns am Land damals ja keine Fastfoodkette und auch keine Burgertradition in den Küchen der österreichschen Haushalte.

Die Oma hat immer Schnitzel gemacht. Viele, viele kleine Schnitzile - wie sie sagte - die sie einem am Teller aufhäufte. Dazu Nudeln und Karoffelsalat. Und dann noch ein, zwei Schnitzile. Aber wenigstens Eines noch!!! Wir Kinder fanden das lustig, aber irgendwann war trotzdem genug. Schließlich wollten wir noch Nachspeise: Fru Fru und Toffifee. Und Totenbeinli aus dem Schweizer Migro. Die gab's damals in Österreich auch noch nicht. (Und sie werden auf der diesigen Seite des Rheins auch heute nicht als Totengebein verkauft.)

Da es bei uns zuhause relativ selten Fleisch und Süßes gab, freuten wir uns über die Omabesuche zum Mittagessen. Würde mir die Gute heute allerdings immer noch so viele panierte Schnitzel servieren, müßte ich früher oder später mal mit ihr reden. Erstens betreffend der Herkunft und Art des Fleisches und zweitens wegen den rauhen Mengen. Ich esse gerne gelegentlich Fleisch, aber bei weitem nicht täglich. In manchen Phasen nur ein, zwei Mal im Monat. Und wenn ich Fleisch kaufe, dann nur bei jemandem, dem ich betreffend Herkunft und Produktion vetraue.

Ich werde mich zukünftig allerdings noch mehr mit dem Thema auseinandersetzen. Es stehen bei mir ja auch viele vegetarische und vegane Gerichte am Speiseplan und es zieht mich immer mehr in diese Richtung - ein Bedürfnis und aus Vernuftsgründen. Aber dazu ein ander Mal mehr.

Heute gibt es jedenfalls Fleisch. Und zwar aus dem Waldviertel. Zu erstehen in der Fleischboutique in Wiens fünftem Bezirk.

Immer wenn ich so ein Schild mit Nummer vor meiner Brust halten und in die Kamera lächeln muss, fallen mir diese Gefängnisfotos ein, auf denen meist Menschen zu sehen sind, die wenigstens ein zugeschwollenes, blaues Auge und ganz schlechte Laune haben. Die schauen immer so angepisst oder auch gelangweilt, als wäre ihnen ohnehin alles wurscht. 
 
Ich hingegen bemühe mich um mein blendendstes Zahnpastalächeln, während ich möglichst locker zu sein versuche. Vermutlich etwas zu intensiv. Es geht schließlich wieder um einen Job – wieder ein paar hundert Euro, wieder ein, zwei Tage vor der Kamera, wieder ein bisschen Scheinwerferlicht und Aufmerksamkeit. Und ich will sie haben – die Euros, die Kameratage, die Aufmerksamkeit. Ich will den Job! Also lächeln, aber ja nicht verkrampft!
 
Dann das Schild mit der Nummer fallen lassen. Da komm ich mir immer so blöd dabei vor. Wie lass ich denn dieses Schild jetzt fallen? Einfach den Arm runter, weiter in die Kamera schauen und so tun, als merke ich nicht, dass es mir langsam aus der Hand und am Schienbein entlang rutscht, während ich stocksteif dastehe und spüre, wie das Schild nun so halb auf meinem linken Fuß zu liegen kommt? Ich würd’s gern wegkicken, aber wage nicht, mich zu bewegen – ich will es ja nicht kaputt machen. Die brauchen das sicher noch. An einem anderen Tag ist ja wer anderer dann Nummer 27. Also bleibt das Schildchen halt so halb am Fuß liegen und ich muss dauernd dran denken während ich auf Kommando „Frische zum Superpreis“ in die Kamera flöte.
 
Ich könnte das Schildchen ja auch einfach schnell auf den Tisch neben mir legen. Ganz schnell. Und dann wieder zur Markierung am Fußboden zurückkehren. Aber ich trau mich nicht, den Kameraframe zu verlassen. Schließlich lautet die Anweisung: Einfach fallen lassen.  So, als wäre es das Einfachste der Welt. Einfach fallen lassen.
 
Ich weiß nicht, wie oft ich diese Anweisung nun schon gehört habe und wie oft ich nicht genau wußte, wie ich das jetzt anstellen soll. Jedes mal wieder zögere ich erst, schaue suchend am Boden um mich um zu sehen wo denn der beste Platz für das Schild wäre – irgendwo neben meinen Füssen. Ich will es also dort ablegen und gehe schon in die Knie, erinnere mich aber auf halbem Weg an den Kameraframe, bleibe doch stehen – so mittendrin, Halbhocke – und will das Ding einfach nicht gerade runterplumpsen lassen. Meine Hand zielt dann irgendwie gleichzeitig Richtung ausgewähltem Platz am Boden und Tisch – das scheint spontan einfach doch mehr Sinn zu machen: Etwas am Tisch abzulegen.
 
Das Ganze endet in einer leicht gebeugten, eckigen halb Wurf-, halb Fallenlassen-Bewegung mit Fußkick, um die Halbheit des Armes auszugleichen und  zur weiteren Beförderung des Schildchens beizutragen. Aber der Fuß fehlt weit und saust nur kurz durch die Luft, während das andere Bein wie angewurzelt auf der mir zugewiesenen Markierung am Boden haftet.
 
Dann richte ich mich aus dem misslungenen Ausfallschritt mit Halbwurfbewegung in zwei Richtungen wieder auf und tu so als wär nix. Alles normal. Das Normalste der Welt: Einfach fallen gelassen. So macht man das. Was soll sein? Nix is. Alles normal. Und ich sage in die Kamera wer ich bin, was ich mache, Alter, Größe und Agentur. Kopf jetzt schon hochrot, noch bevor der richtige Blödsinn überhaupt angefangen hat.

Diesmal bin ich Nummer 6. Es  geht um Nahrungsergänzungsmittel. Ich soll die Plastikdose auffangen und die mir zugerufenen Worte zur einsetzenden Musik in Bewegung ausdrücken. Aha!, sage ich und spüre einen Anflug von Verzweiflung in mir aufsteigen, gemeinsam mit Bildern aus dem Schauspielunterricht: Kontaktimprovisation, pantomimische Gesten und Aufgaben wie zum Beispiel jene, jedem Laut eines ganzen Satzes körperlich Ausdruck zu verleihen.
 
Das können die aber jetzt doch nicht meinen! Die meinen sicher nicht, dass ich hier Inhaltsstoffe von Nahrungsergänzungsmitteln pantomimisch darstelle. Was meinen die?
 
Da kommt die Plastikdose auch schon geflogen, gemeinsam mit dem ersten Wort: Sport.
 
Aha, so also. Aber was nun? Mir fällt nix ein. Soll ich Lufttennis spielen? Oder imaginäre Golfschläger schwingen? Ich würd gern Laufen, aber ich soll doch am Platz bleiben. Außerdem spielt Musik. Irgendwie soll das also auch dazu passen und kreative Formen annehmen. Oder???
 
Ich kenne mich überhaupt nicht mehr aus, also beginne ich zu hüpfen. H ü p f e n !!! Wie im Mrs. Sporty, dem kleinen Trainingsclub, wo ich drei Mal die Woche trainieren gehe. Da gibt es einen Zirkel aus Geräten zum  Krafttraining und dazwischen immer einen Stepper auf dem man bestimmte Übungen zu absolvieren hat. Wenn einem keine der Übungen einfällt, soll man einfach rauf und runter hüpfen, denn das Wichtigste ist, dass man in Bewegung bleibt. Und so mach ich das jetzt auch: Ich bleibe in Bewegung, hüpfe herum – zur Musik – rudere mit den Armen durch die Luft und überlege krampfhaft was ich wohl eigentlich machen sollte.
 
Von hinter der Kamera höre ich nochmal die Aufforderung: Sport!! Mir fällt ein, dass ich mal ein halbes Jahr Thaiboxen gemacht hab.  Also boxe ich während des Hüpfens ein paar Mal in die Luft und versuche auch noch einen Headkick. Fuß zielt auf den Kopf des Gegners. Das hab ich damals im Training immer recht schön hingekriegt weil ich gut gedehnt bin. Aber heute habe ich einen Jeansrock an, also zeige ich der Kamera erstens meine Unterhose und zweitens bleibt das Bein durch die Enge des Rocksaums auf halbem Weg stecken und ich verliere die Balance. Ich taumle, die Arme immer noch Boxbewegungen andeutend, fange mich wieder, hüpfe zurück zur Bodenmarkierung und schaue in die Kamera als wäre ich Muhammad Ali. (Im Jeansrock.)
 
Ganz normal. Alles ganz normal. Mach ich immer so. Reine Routine. Bloß nix anmerken lassen. Alles easy.
 
Es folgen „Kondition“, „Gelassenheit“ und „Einfach tanzen“. Aber der „Sport“ hat mich bereits geschafft. Es ist nicht mehr dran zu denken, dass ich mich nochmal einkriegen und konzentrieren könnte. Also hüpfe ich einfach weiter. Wie eine wildgewordene Hummel hüpfe ich im Castingzimmer zur Musik hin und her und auf und ab als würde ich den Ausgang nicht finden. Wohl aber soweit noch bei Bewusstsein, dass mir klar ist, all das wird grade für die Ewigkeit aufgezeichnet.
 
Irgendwann verstummt die Musik endlich und das erlösende Danke ertönt.
„Danke! Das war sehr... äh... sympathisch.“
 
Glücklicherweise ist das anwesende Team (samt Regie und allem drum und dran) sehr freundlich. Keiner lässt sich anmerken, was für ein peinliches Spektakel eben stattgefunden hat. Sie lächeln sogar. Vielleicht habe ich sie ja wenigstens ein bisschen unterhalten.

Wäre ich nicht ziemlich überzeugt davon, dass eine abwechslungsreiche Ernährung sinnvoll und gesund ist, äße ich vermutlich tagein tagaus nur Frühstück. Müsli, Porridge, Brei und Cereal. Hafer, Honig und Heidelbeeren. Vanille, Zimt, Banane, Nüsse... alles Dinge, in die ich mich eingraben könnte.

Meine Eltern haben "schon immer" Müsli gegessen. Und aus meiner Schwester ist auch so eine kleine Müslifanatikerin geworden, wie ich eine bin. Auch für die Schulpause wurden wir mit Papas Frischkornmüsli mit Walnüssen und eingeweichten Feigen ausgestattet. Meine Lieblingsjause. Und Sonntags dann die königliche Variante mit Schlagrahm und Erdbeeren. Nur Schokolade, das gab's bei uns nie in der Frühstücksschüssel. Das gab's nur bei den Nachbarn! Katharinas Schokimüsli kann ich heute noch schmecken, wenn ich die Augen zu mache. Ein Kindertraum!

​Kürzlich habe ich zum ersten Mal Knuspermüsli selbst gemacht. Das Ergebnis ist ein mild gesüßtes, fein knuspriges Müsli, das alle gesunden Lieblingszutaten enthalten kann, die man sich gerade wünscht. Je mehr Agavendicksaft und Kokosöl man verwendet, umso süßer und knuspriger wird das Ganze. Wenn man den nussigen Geschmack intensivieren möchte, kann man natürlich mehr Nüsse verwenden oder zum Beispiel gegen Ende der Backzeit geriebene Nüsse beifügen und noch etwa 3 - 5 Minuten mitrösten. 

Sooooo viele Möglichkeiten für Geschmackskombinationen! Auch Schokolade für's Sonntagsmüsli steht zur Wahl. Schließlich muss ja eine Lieblingsgeheimzutat rein.

​Go wild!!!

Zehn hab ich mir vorgenommen. Zehn muss ich schaffen! Jetzt, da ich mich online registriert hatte, wollte ich mich mindestens zehn Mal aufraffen, um einen fremden Mann zu treffen. Wenigstens mal schauen. Wenigstens mal rausgehen. Wenigstens mal Hallo sagen, Kaffee trinken, fragen, was er heut gemacht hat und was er am liebsten isst.
 
Neun hab ich geschafft.
 
Der Erste war lieb. Jung. Zu jung. Schlank, wilde Locken und große braune Augen. Ein Hübscher. Er ließ mitten im Gespräch – mitten im Satz – den Kopf auf den Tisch sinken und sagte in die Tischplatte hinein: Oh Gott, oh Gott! Normalerweise bin ich nicht so nervös. Ich beruhigte ihn und trank noch einen großen Apfelsaft mehr, damit er nicht das Gefühl hatte, ich wollte weg.
 
Der Zweite war ganz ordentlich irgendwie. Die Haare, das Hemd... Und der schwere, saubere Wollmantel hatte keine Falte. Er hielt mir die Tür auf, als wir das Café betraten und ließ mich wählen, wo ich sitzen wollte. Er achtete darauf, dass ich zuerst bestellte und passte sich in seiner Wahl meiner Bestellung an. Er lächelte viel und stellte eine höfliche Frage nach der anderen. Interessiert. Kontinuierlich wurde er lockerer und begann, auch von sich zu erzählen. Ein sehr entspanntes, gutes Gespräch und viel Sympathie. Ich blieb viel länger, als ich vorgehabt hatte. Aber nachdem er darauf bestanden hatte, zu bezahlen, mir beim Hinausgehen wieder die Tür aufhielt und vorsichtig wissen wollte, ob er mich denn noch nach Hause begleiten sollte, sagte ich nein. Nein, ich geh lieber alleine. Ich lächelte etwas hilflos, weil mir das immer am schwersten fällt. Ich wusste nicht wieso Nein. Keine Ahnung. Einfach so. Einfach fremd vielleicht. Ich wusste noch nicht, ob ich ihn mochte. Und so versprach ich, mich zu melden.
 
Der Dritte, wieder ein netter Typ, schaute mir, wenn ich sprach, immer auf den Mund. Als ich ihn danach fragte, ob er Lippen lese, äußerte er seine Begeisterung mir gegenüber: Ich habe eine so wundervolle Aussprache und mache es ihm äußerst leicht, mich zu verstehen. Selten habe er jemanden so gut verstanden wie mich. Ich fühlte mich sehr geschmeichelt, lehnte aber dennoch die Einladung, auf ein Eis zu gehen, ab.
 
Der Vierte. Ein türkischer Don Juan. Oh Mann! Sehr fesch – wie die Wiener so schön sagen. Von ihm hab ich ein türkisches Kartenspiel gelernt und er hat sogar für mich gekocht. An dem hab ich mir die Finger verbrannt. Es stellte sich heraus, dass Frauen sein größtes Hobby waren. Mehr noch als das Karten spielen.

Nummer fünf: Polizist. Sehr eifrig. Wieder jung. Wieder groß. Viel Energie und Schmäh. Kein Zögern, keine Hemmungen. Als ich nach dem Kaffee nach Hause gehen wollte, protestierte er vehement und schickte noch Wochen lang Nachrichten, mit der Absicht, mich doch noch zu überzeugen.

Und dann kamen zwei, an die ich mich kaum erinnere, weil mir so langweilig war, während der Gespräche. Einer schaute immer ganz ernst, redete kaum und wenn doch, dann sehr monoton. Kein Lächeln. Nie. Bis zum Schluss nicht. Als Ausgleich hab ich natürlich umso mehr gelacht. Wie blöd hab ich gelacht, als wär alles fürchterlich komisch.
 
Und der Andere erzählte mir von der Firma, auf die er fürchterlich stolz war. Ich hatte den Eindruck, der brauchte gar keine Frau.
 
Der Achte war dann wieder etwas fröhlicher. Aber wir hatten nichts gemeinsam. Also wirklich gaaaaar nichts. Alles, was ich ihm erzählte, war ihm sehr fern. Und wenn er mir von seinen Leidenschaften berichtete, hob ich oft fragend die Augenbrauen und schüttelte selbst bei den Erklärungen noch leicht verlegen den Kopf, andeutend, dass ich immer noch nicht ganz verstanden hatte. Erst ganz am Ende, als wir schon wieder am Weg zur U-Bahn waren, entdeckten wir unsere gemeinsame Leidenschaft zum Kochen. Aber da war der Zug irgendwie schon abgefahren. Er hat sich jedenfalls nicht mehr gemeldet. Und ich mich auch nicht.
 
Und dann war da noch einer, den ich auf einer Party kennengelernt habe. IRL also. In real life. Und ich hab mich nicht mit ihm unterhalten, weil ich ein Foto gesehen  und Yes angeklickt hatte, sondern weil es mich zu ihm hinzog.  Anton.  Es waren nur wenige Minuten, die wir uns gegenseitig ins Ohr riefen, wer wie hieß, wer was machte, woher wir waren, was wir hier taten. Wir entdeckten Gemeinsamkeiten in unserer Kindheit und schauten uns lächelnd an.  Alles innerhalb kürzester Zeit und bei dröhnender Musik.
 
Er arbeitete in einem Fotogeschäft und bot mir an, er mache mir einen guten Preis, wenn ich in den folgenden Tagen vorbeikommen wollte. Ich brauchte ein neues Objektiv. Unbedingt.
 
Mittwoch Nachmittags ging ich hin. Nervös diesmal. Voller Erwartung betrat ich das Geschäft und suchte ihn. Und dann stand er vor mir. Kann ich Ihnen helfen?  Ich lachte. Ich dachte erst, er scherze. Aber nein, er war gar nicht in Witzelaune und blieb stur beim Sie. Selbst, als ich ihn verdattert auf den Irrtum hinwies.
 
Das Objektiv brauchte ich dann doch nicht mehr so dringend. Außerdem konnte ich es ja auch im Internet bestellen – im Gegensatz zum Mann. Den such ich lieber nicht mehr online.
 
Nach Anton, dem türkischen Don Juan und den anderen Kontaktversuchen hab ich dann doch wieder ein paar Tage mit Netflix und Schokolade verbracht. Den zehnten Mann spar ich mir für später auf. Ich muss mich erst mal erholen.

Simpel as can be. Und so gut! Manchmal geht es auch ohne fancy pants. Besonders im Sommer ist mir oft nach Schlichtheit.

Salat, Basilikum, Schnittlauch und Tomate bekomme ich sogar im eigenen Garten, wenn ich am Land bin. Brot backe ich oft selbst. Nur die Butter lass ich jemand anderen für mich rühren und das Ei hab ich auch nicht gelegt. 

Aber ich achte drauf, dass es ein Ei von einem möglichst glücklichen Huhn ist. (Soweit sich das beurteilen läßt.) Manche treffe ich sogar bei meiner täglichen Joggingrunde - die wirken ganz zufrieden.

Und kürzlich habe ich auch auf Instagram eine Hühnerfarm entdeckt, die sehr sympathisch wirkt. Ich hoffe, davon gibt es noch viel mehr!
unserkleinerhuehnerhof

Vor ein paar Tagen kam ein überraschender Anruf. Der Vater eines Freundes aus dem kleinen Dorf Ernsthofen rief mich an, um nach einem Rezept zu fragen, da sein Sohn meine kürzlich servierte Paprika-Tomaten-Sauce so in den Himmel gelobt hatte. Selbst ein ausgezeichneter und passionierter Koch, wollte er nun mal hören, wie ich das angestellt hatte. Ich gebe gerne die vom Vater zitierten Worte des leidenschaftlichen Kroatienbesuchers wieder: Der beste Ajvar, den er je gegessen habe! (Mir hatte er das ja nicht gesagt, der Sohn...)

Dazu muss ich sagen, ich habe in meinem Leben noch nie Ajvar gemacht und wußte bis vor nicht allzu langer Zeit gar nicht, was das ist. Einmal probiert, war ich zwar sehr angetan vom Paprikamus aus Südosteuropa, habe es allerdings bisher noch nicht in meine Küche integriert.

Sagen wir also, meine Paprika-Sauce ist eine mit Ajvar verwandte Kreation, entstanden durch den Wunsch nach selbstgemachtem Ketchup (süß, aber ohne Zucker!). In der Zwischenzeit habe ich das Ergebnis in Varianten für Pasta, Polenta, Burger und Potatoe Wedges eingesetzt und möchte am liebsten jeden Tag wieder Paprika in den Topf werfen.

Nicht immer gelingt mir eine Improvisation - nicht auf der Bühne und schon gar nicht in der Küche - aber diemal! Diesmal bin ich selbst ganz verliebt in das neue Rezept! :-)

Ich hatte viele Fragen an Herrn Markovic, und er hat kaum eine davon beantwortet. Er erzählte mir nur, was er wollte.  Von seiner Gouvernante, die ihm damals Deutsch gelernt hat, von seinem Bruder, den er in Belgrad zurücklassen mußte, und natürlich von den Kommunisten und den Nazis, die sein Leben schließlich lange begleitet haben.
 
Aber sein eigentliches Thema war ein ganz anderes: die Frauen! Ihnen verdankt Herr Markovic sein Glück. Sagt er.
 
 
Ich habe Herrn Markovic im Kaffeehaus Weidinger entdeckt, wo er seine Münzen für den Kellner abgezählt an den Tischrand geschoben hat und dann sein Wiener Frühstück mit Melange serviert bekam. Stammgast also. 

Ich habe ein Foto von ihm gemacht. Er hat es bemerkt und sicherheitshalber einen Kamm ausgepackt und seine Haare gerichtet. Ich fragte nach seinem Namen. Herr Markovic.
 
Eine Woche später setzte ich mich um 7:30 wieder ins Weidinger, diesmal auf Herrn Markovic’ Platz, und wartete. Um 9:00 kam er dann. Irritiert, dass jemand auf seiner Bank saß, steuerte er an mir vorbei auf den nächsten Tisch zu. Er hörte nicht, dass ich ihn ansprach. Ich versuchte es nochmal, wesentlich lauter. Diesmal drehten sich alle Köpfe im Café zu mir um. Und auch Herr Markovic.
 
Ah! Sie haben mich geknipst!, sagte er und nahm gleich wieder meine Hand, die er nicht mehr los ließ. Ich habe gestern auf Sie gewartet!
 
Wieso er wußte, dass ich wiederkommen würde, ist mir unklar. Die Frage, ob ich mich auf ein Gespräch zu ihm setzen dürfe, war jedenfalls überflüssig.

HERR MARKOVIC IM GESPRÄCH

Ich fasse Herrn Markovic’ Geschichte zusammen und gebe das Interview bruchstückweise wieder, in der Hoffnung, dadurch einen Eindruck seines Erzählstils vermitteln zu können. Er hat die Figuren seines Lebens bevorzugt in direkter Rede sprechen lassen, was mir oft das Gefühl gab, im Theater zu sein. Zur besseren Lesbarkeit sind seine Antworten nach Bedarf in Absätze unterteilt.
 
 
Markovic:   Markovic, ja. Markovic.
 
J:   Und wie alt sind Sie?
Markovic:   (Er zögert, wiegt den Kopf hin und her.) Müssen wir das sagen?

Nein, das müssen wir nicht. Sagen wir so, Herr Markovic sieht sehr jung aus für sein Alter. Das liegt daran, dass er jeden Tag ins Gänsehäufel schwimmen geht. Jeden Tag, bei jedem Wetter, bei jeder Wassertemperatur. Und dort - im Gänsehäufel - ist es auch, wo Herr Markovic die Frau seines Lebens kennengelernt hat. Kurz nachdem er mit dem Arbeiterzug aus Belgrad nach Wien gekommen war. Bei den Kommunisten wollte er nämlich nicht bleiben. Konnte er nicht bleiben.
 
Markovic:   Wäre dort geblieben, wäre erschossen. ALLE haben sie erschossen! Einfach so. Ohne Prozess! Frauen, Kinder. Alle. Mit Maschinengewehr.
 
Sag ich zu meine Bruder:  „Stalin ist erledigt. Der hat keine Chance gegen Amerika. Du kannst sie gern haben oder hassen, aber die haben Macht. Wer gegen Amerika geht – aus is. Der Hass nützt nix.“
Aber mein Bruder war fanatische Nationalist. Das war sehr schwere Entschluß, ohne ihn... in Ausland. Ohne nichts. Ich wollte mein Bruder nicht (verlassen).... Aber wäre (ich) geblieben, hätte sie mich erschossen.
 
J:   Wann war das?
Markovic:   Ach, Jaaaahre war das.
 
J:   Sind Sie alleine nach Wien gekommen?
Markovic:   Ganz alleine. Ganz alleine. (...) Gott sei Dank, hab ich gut Deutsch können. Das hab ich von der Gouvernante gelernt. Die hat deutsch gesprochen. Das hat mich gerettet.
 
J:   Und ihre Mutter – wo war die?
Markovic:   Nein. Äh, wo ist meine Mutter? Das war, wie soll ich sagen, eigentlich mit meine Mutter war ich gar nicht zamm.
 
J: Die war nicht da? Nie?
Markovic: Nein.